Он сидит в кресле напротив. Слишком уверенно-открытая в себе поза для моего извращеного ума. Он сжимает ладонь на моих коленях, попутно добавляя вторую свою ублюдучью руку. На мои исхудевшие костлявые синие колени, на которых раньше можно было ложить все, что угодно, садиться на них как угодно, лизать их как угодно. Он украл мою позу, а вместе с позой украл и мою смелость: теперь я мимолетно отпрянываю колени и моё лицо покрывается на недолгую секунду гримассой унижения и мерзости от происходящего. Мой пыл растопили в микроволновке, а смелость на ржавой кочерге киданули в раскаленную печь с разбега. Теперь моим снам не на чем строить сценарий очередной шести часовой оргии. Он спрашивает: "Ты уже чувствуешь себя лучше?" - я беру со стола канцелярский нож и перерезаю ему глотку, а затем с каплями крови на подоле платья разбиваю окно в попытке выбежать, а там уже: либо я откинусь пока буду лететь с тридцатого этажа и фантаном расплекивать кровь психолога, со свистом вертясь в свободном падении, либо я сдохну сразу же от попадания в горло осколка и меня опять воскресят и убьют ещё раз, при этом несколько раз душа и возвращая в сознание снова. Он спрашивает: "Ты уже чувствуешь себя лучше?"

- Не знаю.